Александр Костарев

Воздух, вкрапленья больших стрекоз.

Озеро в блеске пропавших блёсен.

Ветер, что с берега звук принёс,

тащит его до верхушек сосен,

где ему встретится звук другой,

тот, что не слышали мы с тобой.

Полдень. Повсюду разбросан свет,

и паутинка, рукой задета,

вдруг исчезает в тени, но, нет,

снова видна. И проходит лето,

и, незамеченным – мимо нас –

то, для чего не хватает глаз.